Todas las hojas te persiguen
estas paredes gritan tu nombre
Pero no pueden con vos.

Quisiera navegar en tus planicies
blancas, etéreas, eternas
y recorrer tus caminos lentos

conocer tus desiertos infinitos
dorados, plenos de luz,
respirarte entre el viento de tus llanos

Quisiera olvidarme de tu rostro
confundir tus atajos
adentrarme en tus hojas

perderme en tus desiertos infinitos
en su extension pura, transparente
en sus arenas vastas y tersas

Quisiera perder el mapa
desdibujarte el camino
y equivocar por siempe el rumbo

amarte en tus desiertos infinitos
vaciar tu noches a mañanas
y nunca despertar de tus auroras

Díganle al tiempo
que puede ir
a molestar
a otra parte

Díganle
a los poetas
que no hay nada
extraño
aquí

Díganle al silencio
que voy a llenarlo
de voces

Que sí, que aún lo intento
aunque perdí.

Inventario Número Asabercuánto

Todas las noches largas y las risas, volver a inventar el mundo desde esas cuatro paredes. La ropa esparcida en el piso. Los recuerdos tontos, los papeles que vuelan, los besos que se esconden tras las puertas, las caricias pequeñas y difusas. Los empujones, los jalones, los silencios infranqueables, la distancia cercana, tus ojos fijos en el vacío.  Tus mejillas dormidas, las mordidas amargas, los insultos amables, la luz de la luna. Tu cigarro y el mío.  Tus manos lentas, tus labios rojos, tu risa nerviosa, tu voz imperdible. Tus melancolías. Las canciones que perdimos, las heridas que encontramos y que no quisiste. No pudiste. Tu respiración entrecortada, tus piernas desnudas, el orden y la mesura. Hoy te los regalo, en una caja y con cariño, con un apretón de manos. Con una sonrisa.

No somos luz
somos noche oscura
no somos paz
somos guerras remotas
a centímetros del suelo
cuerpo a cuerpo
No sabemos encontrarnos
somos dos distancias infinitas
dos caminos distintos
No somos dulzura
somos desdén amargo
rabia, contenida
a patadas y a mordiscos
No somos refugio
ni mucho menos santuario
somos desnudez y vergüenza
No estamos completos
estamos rotos
solos
infinitamente solos.
Ellos y nosotros,
yo y ustedes
Vos y yo.

La Casa

Esta casa
nunca tuvo llaves
para mí

Sólo empujé un poco
no tuvo secretos

era hermosa
grande
llena de luz
y laberintos

bailé sobre las baldosas
me abracé a las paredes
abrí las ventanas

canciones
e historias por contar

también tenía grietas
quebraduras
moho
olvido

goteras de otros tiempos
de otras lluvias, de otras manos

con un poco de paciencia
la limpio y la arreglo
con dedos rebeldes y tontos
la reparo, la remiendo

Para que pueda llegar la noche
y decir esta casa es mía

para calentarme un poco
y refugiarme del mundo
de la noche
de la luna
del miedo.

Dos que se miran
a través del cuarto

querer que esas palabras
que fueron caminos
en otros cuerpos
sean mías

sentir que lo son

morir un poco
sonreír

Te voy a comer

a envolverte sin que te des cuenta

a tragarme cada centímetro de piel

cada una de tus risas

Voy a caminar tras todas tus noches

buscando tu sangre

tu dulzura

tus gritos

En mi caja voy a guardar tus pausas

tus silencios

tus puntos

tus gracias

tus adioses

tus hasta luego.

¿Sabés que pasa?

que me estás viendo

me estás leyendo

No es que te de pena,

no es que me de pena

no importa, de hecho

Me estás leyendo

Y, de alguna manera es tenerte 

un poco cerca

aunque no te conozca

aunque te conozca la vida

Se te nota en las manos

en las letras

en las íes, en las comas
en la ternura, en la rabia

¿Porqué? no importa

me das algo en qué pensar

mientras me desvisto

mientras me amarro el pelo

Y la noche me da náuseas

Porque estar sola

con dos ojos espías

mata el hastío

Porque consuela algo

Porque libera un poco.

Como bailar sola frente al graderío

Y desnudarse el alma, poco a poco.

Confuso

Aquí, en este eterno y fiel silencio,
en las entrañas de tu ser,
donde se juntan mis miedos y esperanzas
te encuentro,
confuso y doloroso.

Lleno de luz y débil.

No conozco la dulzura de estas manos,
pero sé que son crueles: un día se irán.

Y esperaremos
                              quién sabe cuánto
                              quién sabe dónde

a que un feliz accidente nos ponga frente a frente
con el abismo.
Hablemos, porque callaremos.
No hay manera de saberlo.
Hasta el viento se reirá de nuestro andar.

 Los niños jugarán con mis lágrimas,
 tu puño contra la arena,
 mi lengua roja desafiando a la historia.

Por de pronto
nos queda

                        Inventar el lugar perfecto,
                        decir un par de mentiras.


 Para que al final,
                                         yo, desnuda,
                                         vos, completo,

nos contemos amargas verdades tras una cortina,
y sepamos que no fuimos más frágiles de lo que pensábamos.

Tiempo al tiempo

Noche
que asfixia

que jode

pero no mata.

Las luces
del cielo
brillan

como lágrimas
como promesas

Ya viene el sol
yo tengo todo







Tiempo al tiempo.

(Esta entrada fue eliminada por el autor)

Amo el silencio. Amo cada una de las cosas que no recuerdo. Me pierdo cada segundo en verdades ficticias, en inventos a la fuerza. Te imagino e imagino conocerte. La blancura de las páginas, de los poemas que no existen. El recuerdo de las manos que no he tocado. El sabor de unos labios que jamás me hablan.

Y también extraño. Extraño las memorias que no existen. Los momentos que no pasaron ni pasan. El miedo de hacer algo que no hago, ni me pasa por la mente. De cosas absurdas, innombrables. 

Te amo en la ignorancia. Te amo en el silencio. Te amo en el olvido. Te amo tras las sombras.

El Olvido

Cuando me quede ciega
Quiero que me salvés
Hablame
Trazame un camino
Lejos
De la rabia y el frío
Mi mano te espera
En un lugar incierto
Gritame
El calor de tu aliento en mi cuello
Contame
De la plaza y sus estrellas
De la calle y sus miserias
De las hojas que marchitan
Y del cielo que se cae
Que se caiga
Pero vos,
Mientras tanto
Decime
Hablame
Mentime
Pero no te detengás.

Uno no puede esconderse de lo que siente. Uno se asusta, se miente, o no hace nada, pero el sentimiento esta allí, como una llaga que se niega a sanar. Mientras la música cristiana suena al fondo, le pido a la niña Chon (Ña Chon, para los entendidos) lo de siempre: huevos, frijoles molidos, quesito y café con leche. Sé que me veo diferente, la señora se me queda viendo de reojo, se calla una risita y me dice que “eso es enamoramiento, niña”. Y tiene razón. Hoy no me abunda para escribir nada en el cuaderno. Hoy no me da ni para contar el vuelto. Ni para leer las noticias, que al fin y al cabo son siempre la misma mierda.

“Mirá, vos que sabés de política, ¿por qué será que los diputados no aprueban que le lean la biblia a los niños en la escuela? ¡Si a este país lo que le hace falta es Dios! Lo que pasa es que el hermano Toby tenía razón, ¡y bien clarito lo dijo! Es que a los católicos les conviene tenerlos bien domados, o se les hacen evangélicos todos…¿y ya te trajeron el café?”

Trato de explicarle a don Mario (el esposo de la Ña Chon) mi punto de vista sin ser ofensiva (el estado laico, la formación en valores, el populismo) pero lo que es hoy, el asunto me importa menos aún que la comida que me acaban de servir, y al buen hombre no le interesa mucho mi punto de vista tampoco. Se queda callado y deja ir un “sí, verdad…”

El huevo está tibio. Los frijoles se hicieron todos tiesos, y el mosquero ya anda al acecho. En el mostrador, al fondo, está el televisor (de rosca, por cierto) pasando un partido entre unos tipos de anaranjado y otros de rojo. No me interesa el fútbol. La pared es color mostaza, llena de manotazos y humo de buses; un perrito de peluche me observa fijamente desde un calendario 2009, cortesía de Lácteos Rosita.

No tengo hambre. Mi mesa huele a curtido y a sucio. El mantel (que debe de haber costado un dólar en algún mercado de por ahí) es de hombrecitos y mujercitas agarrados de las manos. ¿Se puede ser más inoportuno? Hace ya cinco días desde que no sabemos nada el uno del otro. Finalmente se fue a la mierda, como todos.

Mi mamá decía que a los hombres no les gustan las mujeres inteligentes. Mi papá decía que no les gustaban las putas. Yo digo que me vale verga todo. Basta. Basta.

De todos modos, ahí viene ya mi café.

Quiero

Quiero decirle tantas cosas

y hacerle tantas otras

quiero ver sus manos jugar

con la luz de las estrellas

y talvez tomárselas

y al final no decir nada.

quiero que me grite,

que me cante

quiero gastarnos

en un abrazo que asfixie

y tatuarle besos tímidos

en la espalda

en una noche de sol.

A medias

La lluvia en la ventana
la estática en el aire
el silencio en la línea
nos delatan
y, sin embargo,
tu respiración me calma
es pura paz
la noche es un sueño
una pesadilla revolcándome en la cama
y sin embargo digo Hola como estás
y vos decís Bien
y yo me muerdo los labios
y yo te amo
yo te creo
pero a medias.

? (2)

Usted se va,por la puerta de enfrente
Por la puerta que yo le abrí.

Usted se va,se va saliendo
Y yo me voy quedando
Sola



Pequeña,



Aquí.

Amaneceres

Hace ratos reina el silencio. Hay un hombre durmiendo al lado suyo,de espaldas. Y mientras la mañana llega, Delia mira al cielo falso, polvoroso y amarillento, pensando que está harta de entregarse a ciegas, harta de inclinarse sobre infinidad de regazos a recoger las migajas de amores que nunca fueron suyos.
Se voltea,hacia el vaso que descansa en la mesita, y siente que está cansada de esperar a que pase el siguiente. Cierra los ojos y pide, con toda su alma, que no llege ninguno más.

Por hoy, por siempre.

Tenía miedo del vértigo delicioso de su boca,
de deslizarme entre sus brazos,
de hacernos uno y no ser nadie.

Pero toqué ese fondo,
caí a ese abismo.

Y hoy, aquí,
en lo secreto, en lo profundo,
ya no sale más el sol.

Este silencio es divino.