A veces quisiera un poco más de raíces. De calor, de algo mío. De historias y anécdotas en libros perdidos. Un lugar para mí, con sabor a conocido. De ser de un lado y no ciudadano de nada. De cobijas, de alfombras. Bajar las gradas a medianoche y quedarme en la sala, escuchando el ruido del viento en el jardín.
Pero también quisiera olvidar. Olvidar palabras, cosas, lugares, golpes. No corregirlos, simplemente no hablar de ellos. Y llorarlos un día. O dos. Un espacio en blanco para acurrucarme y escupirlos, rasgarlos, tocarlos, desangrarlos. Un momento de silencio, de impotencia.Y luego dejarlos por ahí, al descuido. Como pequeños tesoros con veneno.
Una página en blanco. Para crear y para destruir. Para plantar y enterrar. Para escribirle mil cosas, para tacharle una vida.
Una página en blanco, cuando no hay nada que contar.
